O SUGADOR

Sou rico como a Terra negra e farta.

Alimento as coisas que sugam.

O sugador não sabe o que suga.

No entanto:

A boa e velha Terra nunca se revoltou

quando devastaram os campos,

escavaram o solo,

cortaram cada árvore da floresta.

A terra cobriu-se de areia

quando o solo se foi.

Nunca refizeram os campos;

o filhote devolve o que sugou?

Tiraram o meu conhecimento

para curar a alma do doente,

e a ferramenta que construí

para captar a própria essência de Deus.

E pegaram no meu nome

e amarraram-no ao redor do pescoço,

como proteção contra o frio gelado

que castigava a sua carne dolorida.

Não se interessaram pela graça

de amar e cuidar.

Não tinham olhos para ver,

nem mãos para tocar;

nem sentido para viver a graça.

Devastaram simplesmente os campos.

E a Mãe Terra não se revoltou,

nem os atirou para fora.

Cobriu-se apenas de luto

onde a multidão havia habitado.

O solo rico e bom,

que já fora pingue e fértil,

foi-se,

porque eles nunca devolveram a graça.

Não tinham almas:

deram, para receber;

aprenderam, para tirar proveito;

e adoraram, para ganhar.

Nunca, nunca procuraram o espaço

com os braços, o coração ou o cérebro.

O movimento de anseio

foi-se dos seus peitos

exceto para AGARRAR.

Os seus lábios não podiam beijar,

o seu sorriso estava congelado.

A isto chamaram eles o seu «pecado»

e para se verem livres dele,

pregaram o seu redentor

na cruz do feiticeiro.

Poema disponível no livro O Assassinato de Cristo - Wilhem Reich